Le monde se divise en deux camps : ceux qui ont un pistolet chargé pour zigouiller les mauvais artisans glaciers et ceux qui mangent de la glace à l’arôme chimique de pistache sans broncher. Au pianomandoline, les barillets sont pleins et la glace sent bon la pâte de pistache maison. Et parce qu’elle aurait pu chanter que « ses yeux étaient verts parce qu’elle mangeait beaucoup de glace à la pistache », ce délice d’Orient est à déguster en écoutant Erykah Badu.

A l’arrière d’un piano-bar, la cloche retentit et lance les dernières commandes. Alors que l’heure de fermeture approche, l’Oncle Tom s’offre un dernier zeste et une dernière danse avec le « marchand de glaces ». Un coup de griffe pour une ultime plongée sous acide lactique destinée aux client.es en mal d’oreilles décoiffées.

Cette glace, c’est la Corse, ses châtaigniers et son cédrat. A déguster allongé·e, tout·e nu·e dans son bain ou habillé·e dans son hamac (ou inversement si vous êtes joueur·euse) à l’ombre d’un feuillu, les doigts de pied en éventail, de manière à s’imprégner au mieux des saveurs et de la philosophie de Jacques Dutronc.